Запись поэтического сборника "Поэтилен"

Пара вредных привычек,
Спички, вечер,
И все готово.
Если что-то людей и лечит,
То точно не разговоры.

“Поэтилен” — моя первая попытка записать полноценный альбом. До этого было множество “домашних” записей с ожидаемо жутким качеством и фоновым шипением, поиски подходящей музыки под настроение… 

Но хочется сделать лучше, гораздо лучше. С хорошим микрофоном, авторской музыкой (ура, нашёлся замечательный композитор!), на старом добром компакт-диске с обложкой и вкладышем. 

Как раз в этом, дорогие друзья, вы можете помочь моему проекту, сделав предзаказ альбома через Boomstarter. Все вырученные средства пойдут на канистру вискаря запись и тиражирование альбома. 

Верю, что разочарованным не останется никто :)

К ночи выйти прогуляться 
Мимо бутылок в чистых парадных. 
Мимо снега, кружащего в вальсе, 
Витрин искрящих, нарядных. 

В моем случае, судьба весьма принципиальна. 
Вынуждает жить, исключительно возле клубов. 
А у меня душонка – то, некстати провинциальна, 
Хочет видеть простор зеленый, да клумбы.

Я из тех людей, что как рыбы в городе. 
Вдыхают порами, и рифы им – каналы, да закоулки. 
К домам же – не в пример, крайне холодно. 
Им обои – пентаграммы, да дьявольские рисунки.

Им в память западают лишь строки и лица, 
Занесенные всегда ранее неизвестным ветром. 
Ворвавшиеся в стены напористым блицем, 
Из света делающие идеально направленный вектор.

И мы – мясо, если город Ганнибал Лектор. 
Но правила игры за ранее – никому не известны.
Мы лишь в себе меняем отношение к клетке, 
Усердно делая вид, что это Вы – черт знает где,
А мы мол, уже столько лет, на своем месте.

Лето возьмет за шкирку и бросит на улицы,
Все наверстать, забыть, избавиться от сутулости.

Все твои глупости еще не осуществились. 
Ищешь свой уголок, маленький наутилус,
В раковине на спине – чернила и папирус.

В поисках заглавия, описания искреннего,
На столе билет, любовь словно вирус
Внутри сидит, паутинкой свилась.
Выжигает все до последнего,
Как старый Чивас. 

Что с тобой еще приключилось?
Твоя жизнь пропись.
Найденная на затонувшем корабле
Бутылка с испанской оспой,
Выпитая с командой прямо на дне.

Вернулись не все, не все возле!
Кто-то был жаднее, кто-то наглей.
Кто-то был просто – не моей. 

И хоть кровь из носа – слова не вылечат.
Глубокой ночью домой на ногах варикозных,
Счастье, за бесконечным вычетом.

Вычитай в каком-нибудь фолианте,
Как правильно жить. Всю что умею – нате,
Вам решать- выслушать, или отложить.
Дорога, скатерть, ухмылки и чистая совесть.

Называйте любимых зайцами, потом, они это вспомнят.
Счастье, за бесконечным вычетом, за пересадками.
За невозможно поспешными титрами,
Бегущими столь быстро, что не найти себя там.

Ведь паузы создаются, когда кто-то нажал «Rec».
Из моих ладоней выпало блюдце, 
В нем отразился, совершенно, незнакомый мне человек.

Что тебе снится за подведенной чертой?
Иначе дышится, коль пересек кордон.
Средство возвыситься, в потугах быть проще.

Перестроиться, перекроиться.
Однажды, поршни выдадут чистые эмоции.
Совпасться, слиться с ярким неброским.

Твое небо всегда рядом, всегда ждет
Тебя в толстовке, курящего на автобусной остановке.
Выходи на улицу, если оно зовет,
Оно не хочет, чтобы ты чувствовал себя одиноким.