Международный краудфандинг запустился!
Получи поддержку со всего мира!
Начать

Первый сборник стихотворений Александры Самсоновой

Солнечные стихи 18летней поэтессы из Подмосковья, которые уже полюбили читатели известных литературных изданий. Помоги мечте сбыться! Подробнее
Первый сборник стихотворений Александры Самсоновой
Солнечные стихи 18летней поэтессы из Подмосковья, которые уже полюбили читатели известных литературных изданий. Помоги мечте сбыться!

Выберите вознаграждение

Здравствуй! Меня зовут Александра Самсонова. Я пишу стихи, которые дарят солнце, счастье и надежду.

Ранее я публиковалась только в периодических изданиях: газета «Ежедневные новости. Подмосковье», журнал «Юность», «Литературная газета»,
поэтический интернет-альманах “45 параллель”,альманах
«Подсолнушек-2012», изданный МГО Союза Писателей России, сборник финалистов Третьего международного поэтического конкурса имени Великого князя Константина Романова.

Я очень надеюсь на вашу помощь в издании книги. Книга будет объёмом 90-100 страниц (в зависимости от собранной суммы) в мягкой обложке, в неё войдут как уже опубликованные, так и новые стихотворения. Часть издания я оплачиваю за счёт средств, которые мне удалось самостоятельно заработать. Для издания необходимо собрать ещё 15 000 рублей.

Я верю, что у нас вместе всё получится. СПАСИБО за вашу помощь – за поддержку проекта, репост, сообщение друзьям и знакомым, за посещение этой страницы.

Мои стихи можно прочитать, если перейти по ссылкам, указанным в профиле. Несколько – здесь, специально для тебя, дорогой читатель.


Я не надеюсь получить ответ,

И мною любопытство только движет,

Когда сквозь тёмный мутный полусвет

На цыпочках бегу и снова вижу

Ступеньки под ногами, жёлтый блеск

Скупой и тусклой лампочки подъездной,

И призрак очарованных небес

В аквамарине ящиков железных.

Металла скрип, как будто барабан,

Изрежет в клочья тишину сырую…

Шаги людей таятся по домам.

Под крышей ржавой голуби воркуют…

И дверца, мир далёкий приоткрыв,

Невидимо захлопнулась. Там пусто.

Идти наверх, письма не получив, –

Поистине великое искусство…


ИЮНЬСКИЙ ВЕЧЕР

Воздух, израненный крыльями черных стрижей,

Свищет в ресницах синих каштановых рощ.

Спит над заоблачной дремой луны сырный грош.

Ветер качает лучей золотую рожь

И собирает снопы огневых кружев.

Свет испаряется, в снах его льет

Дождь.


На пересохших губах асфальта шуршат шаги,

Словно слова, не высказанные вослед.

Лето — столетие. На рубеже меж лет

Лето, закутав колени в вишневый плед, —

Лето взывает ко времени: «Не беги!»

В тоге садов ослепительно бел

Свет.


Словно чаинки, мгновения брось в стакан,

Чтоб они вспыхнули солнечным янтарем.

В каждом — байкальский кованый окоем,

Каждое дольше, чем тысячи дней за днем.

Падает слово в ладони ключами далеких стран,

Слово несказанной тайны — оно несказанно легко,

Будто бы нет миллионов таких мгновений

В нем…


БЕЛЫЕ ДНИ

Наверно, когда, как французский аристократ,

Петербург всю ночь напролёт глаз не может сомкнуть,

Это белые ночи. А если весь день невозможно уснуть,

Это белые дни над Невой снегопадом летят.

В белый день такой, в мокрой, как брызги, шальной пурге

Были линии, дождь без названий и тротуар.

Тихо сумерки вышли на крыши, и в свете зажжённых фар

Город был так уютен, как туфельки на ноге.

И настольною лампой качались, ловя свежий снег, фонари

Цвета розы коралловой. Скользкий ковёр мостовой,

Как паркет, отражал звук шагов, и ночной синевой,

Как в фонарике фетровом, небо стояло над ним.

А на площади каменной чистый нехоженый снег,

И гравюрою вырезан многоколонный собор.

И проспекты шептали про тот неоконченный спор,

Что с суровой природой решился вести человек.

Снег, проспекты, летят очертанья теней и фигур.

Лёд, крахмаленный ветром, в спокойной и тёмной реке…

И когда луч прожектора кистью скользнул по руке,

Мне тогда словно что-то шепнуло: «Вот мой Петербург!»…


*

Мысли кусают огрызок карандаша.

Вкус на губах – словно дерево, грифель.

Нет же, Вам надо писать не тая, не спеша,

Словно солнечный блик на коралловом рифе.

Вы мне встречались на лестнице рядом, лицом к
лицу.

Звуки шагов так легко узнавались в толпе.

Жизнь Вам – метро. Там Вы движетесь по кольцу,

Круг бесконечный смыкая лишь на себе.

Вам интересны дела городов и стран,

Нравится фото на память – который дубль?

В окна Вы смотрите, словно в большой экран.

Чёрный квадрат? Нет, наверное, чёрный куб.

Вы – не портрет, а гравюра, следы, печать.

Вы – только повод, и голос уже не Ваш.

Сумерки синие спят у домов на плечах.

И в полудрёме скрипит по листу карандаш.


Я верю, надеюсь – и люблю вас! Пусть у нас всё получится!

Частые вопросы